我吗？”余艺的声音又尖了起来，“你把我关在这里非法拘禁，你强迫我跟你发生关系，你现在还威胁我吃饭？你是不是觉得我不敢报警？我跟你说，等我出去了——”

“你出不去。”杜笍打断了他，声音不大，但每一个字都像钉子一样扎进余艺的话里，把他的那串威胁钉死在了半空中。

余艺张了张嘴，眼眶又红了。

杜笍深吸了一口气，把那勺粥重新端起来，送过去。

余艺吃了。

但吃的过程是一场漫长的、持续不断的折磨。他每吃一口都要先嫌弃一遍——太稠了，太稀了，虾仁不新鲜，粥底太淡，葱花切得不规矩，碗的材质不对，勺子的形状不对，杜笍喂的角度不对。

杜笍一开始还觉得挺有趣的。

她知道自己内心深处有一种恶劣的、施虐的倾向，而余艺的这种“作”恰好是她这种倾向的最佳催化剂。

他越挑剔，越难搞，越不可理喻，她越想看到他跪在地上求她的样子。

但有趣和耐受之间有一条线。

那条线在余艺说了第四十句“不行”的时候，被跨过去了。

“不行不行不行，这口太大了，你当我是猪吗？你是不是故意的？你是不是就是想噎死我？我跟你说你要是想换个方式杀人——”

“余艺。”杜笍的声音变了。

不再是之前那种不咸不淡的平淡，而是一种更低的、更沉的、像从地底下传上来的声音。

像打雷之前的沉闷，没有闪电，没有巨响，但空气的密度变了，让人本能地想要屏住呼吸。

余艺的嘴还张着，最后一个字的尾音卡在喉咙里，变成了一声含混的咕噜。

杜笍把粥碗放在床头柜上，转过身来面对着他。

她的表情和之前没有任何区别，但那双眼睛里的光变了。那层被压抑的暗火从眼底烧了上来。

她能感觉到自己的耐心在断裂。

裂缝沿着纤维的纹路蔓延，细碎的声音在寂静中被放大了无数倍，扎得她耳膜发疼。

她伸出手，摸上了余艺的脸。

余艺的身体僵住了。她的手指很长，骨节分明，指腹有一层薄薄的茧，粗粝的触感蹭过他脸颊上细嫩的皮肤，那种触感让余艺起了一层鸡皮疙瘩，汗毛从手臂一直竖到后颈。

他把脸别到了一边。

“别碰我。”他说，“你的手脏。”

卧室里安静了一瞬。

她的右手从余艺的脸上收回来，在空中划了一道短促的、干脆利落的弧线，然后——

啪。

那一声在安静的房间里响得像一声炸雷。

余艺的头被打得偏向了一边，整个人往床垫里陷了一下，铁铐的链子哗啦一响，像是连那副金属都被这突如其来的一巴掌吓到了。

他的左脸上迅速浮起一个红印。

余艺愣住了。

他的眼睛瞪得很大，瞳孔没有聚焦，嘴唇微张着，左脸上的红印在苍白的皮肤上显得触目惊心。

三秒。

五秒。

七秒。

余艺的眼眶红了，但这次没有眼泪掉下来。

他应该尖叫，应该哭，应该骂她，应该用最恶毒的语言诅咒她。

但他的嘴唇只是哆嗦着，发不出半点声响。

杜笍居高临下地看着他。

她神色如常。没有愧疚的躲闪，没有心疼的蹙眉，没有后悔的抿唇，甚至连“刚打了人”该有的一丝后怕都没有，仿佛刚才的一切从未发生过。

她站起来，拿起托盘上的粥碗，转身走出了卧室。

杜笍没有回头，她把粥倒进了厨房的水槽里，把碗放在洗碗池里，开水龙头冲洗了一下，然后拿起搭在椅背上的外套，出了门。